I always thought it would be absurd to have appreciation for someone you don't know in person. Without knowing the expressions he exhales through words or by saying them he extends some faction that deliberately taints his countenance. It was tough for me to believe in the honesty of people, being very observant of emotions myself, I could not discern if the arguments floating over my head were truthful or worthy of the most significant attention.
Charlotte's words came to me without my asking for them; as if by fate's compulsion. I, a wealthy old man spend his last days in a different city completely cloistered, surrounded by priceless history and collections that no human being would have dreamed of obtaining. From ancient pieces from the Middle Ages to priceless lost objects from World War II.
Garments of royalty. Original manuscripts of cursed writers. Unfinished paintings by famous artists devoured by loneliness. Period items worthy of a historical museum. It was a pleasure to collect all kinds of artifacts with interesting stories, in that I squandered my enormous fortune; in the treasure of man's past.
My friend, Alice, was my greatest purveyor of rare objects. She would visit me every week in my luxurious penthouse, offering me things that might be of interest to me, but many of them I turned down, for I did not consider myself an ordinary collector. To put it in fanciful terms: the object was calling to me, not me to it. It was like a sixth sense I had when I was faced with the right item. For several weeks, I considered my collector's hunger dead until it manifested itself in Alice's purse.
“What's that you're bringing there?” I asked her with intrigue.
“This? Ah, it's just an old diary. It was written by a woman in the fifties named Charlotte Hawthorne.”
My eyes began to widen exorbitantly, fixed on that worn gray leather spine that adorned that old diary. That sensation was again coursing through my whole body. That call was disturbing me again. My hands were shaking again and my obsession was shattering me. I was determined, I had to have that diary!
“How much will you sell it to me for, Alice?” I asked her euphorically.
She looked at me in surprise, as if something had taken hold of me. “Oh... well..., I wasn't planning to sell it, as I don't see any value in it, but if you want it, I'll give it to you, for being a good friend and my best customer, but don't get used to it.” She replied winking at me.
It wasn't very common for me, but I took that diary as if I had received the best treasure of my life. The next few evenings I devoted to those memories, made myself some tea, and, under a single lamp, met that enigmatic woman.
Now, what did I discover about Charlotte Hawthorne? Charlotte liked sunsets almost out of the sun, which she manifested with delightful and poetic writing on pages twenty-four and twenty-nine. Charlotte loved gardenias; their scent, texture, and vibrancy, a pleasure she confessed in a very romantic way, describing her love life with her first lover as an independent woman. Charlotte melted for the smell of freshly roasted coffee in Crimsonwood's luxurious coffee shops, her passionate fondness for a quiet afternoon in an establishment where noise was transformed into a soft harmony for peace, made her meditate for hours over an empty table.
The more I read about her, the more I became convinced that we could have been great friends, especially because of her tastes in fine art, film, history, and poetry. But Charlotte was not a happy woman; she was alone amid an overwhelming depression.
Page eighty-six told of Charlotte's affliction, despite being in love with life, no man wanted to give her his heart. Loneliness was her worst enemy. She unburdened herself in sorrowful words that were surely bathed with her tears. A fragile woman with an iron mask. Despite this fatiguing burden, Charlotte comforted herself, facing life with optimism, especially in her work as an editorial assistant at the Crimsonwood newspaper.
On page one hundred and nineteen, Charlotte again soared above the smooth clouds of love with a man named Samuel Crow; very handsome and dashing, as my narrator related. He was the same age as Charlotte. Intelligent, visionary, profound and romantic. My new friend would tell me how fascinated she was with him and how dedicated he was to making her fall in love with him. Every minute with him was like a magical adventure; so stunning, Charlotte doubted it was all real, but as the months passed, the details and romance were no longer enough for her.
Charlotte wanted a ring on her finger, to become Samuel Crow's wife for good, but he always skirted the issue of marriage. On page one hundred and seventy-four, she expressed her anxiety. She now described Samuel as a mysterious, cold man who avoided commitment and with whom she would get nowhere. One summer evening, Charlotte decided to issue an ultimatum to find out what Samuel wanted from his relationship with her.
They were the last pages of her diary, written in a dizzying, doubtful way; full of fears and insecurities, but, even so, she was determined to talk seriously to Samuel. After that, there was nothing more, Charlotte wrote no more.
What happened to her, to Samuel, to their relationship, did they formalize their marriage or did they just break up?
Curiosity got the better of me and I immediately decided to search for Charlotte on the internet, surprisingly I found her, but what I discovered kept me awake for several weeks.
I found a picture of her and she was just as I imagined her: beautiful, and smiling, but with a brittle appearance. I was overwhelmed with grief as I discovered that horrible tragedy. Her body was found near the maw of a forest, her clothes torn and her belongings stolen. She was twenty-four years old when she died. The horrible crime was executed by the one she thought was the love of her life. Samuel Crow was a heartless monster and his hands were stained with the blood of three other women. After his crimes were proven, he was captured, tried, and sentenced to the electric chair.
I discovered that Charlotte's remains were buried in Crimsonwood Cemetery. I visited her and took her diary with me. In front of her grave, in a fit of sadness, tears overflowed from my eyes, and on an engraving I dedicated to her I wrote, “I was delighted to have known you, friend.”
THE END
EL DIARIO DE CHARLOTTE
Siempre creí que sería absurdo tener aprecio por alguien a quien no conoces en persona. Sin saber las expresiones que exhala a través de las palabras o al decirlas extiende alguna facción que deliberadamente contamina su semblante. Era muy difícil para mí creer en la veracidad de las personas, al ser yo muy observador de las emociones, no podía discernir si los argumentos que flotaban sobre mi cabeza eran verídicos o merecían la más significativa atención.
Las palabras de Charlotte llegaron a mí sin yo pedirlas; como por obligación del destino. Yo, un viejo adinerado que pasaba sus últimos días en una ciudad diferente completamente enclaustrado, rodeado de historia invaluable y colecciones que ningún ser humano habría soñado en obtener. Desde piezas antiguas del medievo, hasta objetos perdidos con un valor incalculable de la Segunda Guerra Mundial.
Prendas de la realeza. Manuscritos originales de escritores malditos. Pinturas sin terminar de alguno que otro artista famoso devorado por la soledad. Artículos de épocas dignos para un museo histórico. Para mí era un placer recolectar todo tipo de artefactos con historias interesantes, en ello derrochaba mi enorme fortuna; en el tesoro del pasado del hombre.
Mi amiga Alice, era mi mayor proveedora de objetos raros. Me visitaba cada semana en mi lujoso Pent-house, ofreciéndome cosas que podrían ser de mi interés, pero muchas de ellas las rechazaba, pues yo no me consideraba un coleccionista ordinario. Para decirlo en términos fantasiosos: el objeto me llamaba a mí, no yo a él. Era como un sexto sentido que tenía cuando estaba ante el artículo adecuado. Por varias semanas, consideré que mi hambre de coleccionista había muerto hasta que eso se manifestó del bolso de Alice.
“¿Qué es eso que traes ahí?” Le pregunté con intriga.
“¿Esto? Ah, es solo un viejo diario. Al parecer fue escrito por una mujer de los años cincuenta llamada Charlotte Hawthorne.”
Mis ojos se empezaron a abrir de manera exorbitante, fijos en aquel lomo desgastado de cuero gris que adornaba aquel viejo diario. Esa sensación volvió a recorrer todo mi cuerpo. Ese llamado volvía a perturbarme. Mis manos de nuevo temblaban y la obsesión me hacía añicos. Estaba decidido. ¡Yo debía tener ese diario!
“¿En cuánto me lo vendes, Alice?” Le pregunté eufóricamente.
Ella me miró sorprendida, como si algo se hubiera apoderado de mí. “Oh… pues…, no pensaba venderlo en realidad, ya que no le veo ningún valor, pero si lo quieres, te lo regalo, por ser un buen amigo y mi mejor cliente, pero no te acostumbres.” Replicó guiñándome el ojo.
No era muy común en mí, pero tomé ese diario como si hubiera recibido el mejor tesoro de mi vida. Las noches siguientes las dediqué a aquellas memorias, me preparaba un poco de té y, bajo una única lámpara, conocí a aquella enigmática mujer.
Ahora, ¿qué descubrí de Charlotte Hawthorne? A Charlotte le gustaban los atardeceres a puertas casi cerradas del sol, lo cual manifestaba con deleitable y poética escritura desde las páginas veinticuatro y veintinueve. A Charlotte le gustaban las gardenias; su aroma, textura y viveza, placer que confesaba de manera muy romántica, al describir su vida amorosa con su primer amante ya siendo una mujer independiente. Charlotte se derretía por el olor a café recién tostado de las cafeterías lujosas de Crimsonwood, su apasionante cariño por una tarde tranquila dentro de un establecimiento donde el ruido se transformaba en una suave armonía para la paz, le hacían meditar por horas sobre una mesa vacía.
Entre más leía sobre ella, más me convencía de que pudimos haber sido grandes amigos, especialmente por sus gustos en artes plásticas, cine, historia y poesía. Pero Charlotte no era una mujer feliz, estaba sola en medio de una depresión abrumante.
La página ochenta y seis relataba la aflicción de Charlotte, a pesar de estar enamorada de la vida, ningún hombre quería entregarle su corazón. La soledad era su peor enemiga. Se desahogaba en afligidas palabras que seguramente fueron bañadas con sus lágrimas. Una mujer frágil con una máscara de hierro. A pesar de este fatigante peso, Charlotte se consolaba así misma, confrontando a la vida con optimismo, especialmente en su trabajo como asistente editorial en el periódico de Crimsonwood.
En la página ciento diecinueve, Charlotte volvió a remontarse sobre las tersas nubes del amor junto a un hombre llamado Samuel Crow; muy apuesto y elegante, según lo que relataba mi narradora. Tenía la misma edad que Charlotte. Inteligente, visionario, profundo y romántico. Mi nueva amiga me contaba lo fascinada que estaba con él y lo dedicado que estaba por enamorarla. Cada minuto junto a él era como una mágica aventura; tan despampanante, que Charlotte dudaba que todo fuera real, pero a medida que los meses pasaban, los detalles y el romanticismo ya no eran suficientes para ella.
Charlotte quería una argolla en su dedo, convertirse definitivamente en la mujer de Samuel Crow, pero él siempre eludía el tema del matrimonio. En la página ciento setenta y cuatro, ella manifestaba su ansiedad. Ahora describía a Samuel como un hombre misterioso y frío que evadía el compromiso y, con el cual, ella no llegaría a ningún lado. Una tarde de verano, Charlotte decidió dar un ultimátum para saber que quería Samuel de su relación con ella.
Eran las últimas páginas de su diario, escritas de una manera vertiginosa, dudosa; llena de miedos e inseguridades, pero, aun así, estaba decidida en hablar seriamente con Samuel. Después, no hubo más nada, Charlotte no escribió más.
¿Qué pasó con ella? ¿Con Samuel? ¿La relación de ambos? ¿Lograron formalizar su matrimonio o simplemente terminaron?
La curiosidad se apoderó de mí e inmediatamente decidí buscar a Charlotte por la internet, sorpresivamente la encontré, pero lo que descubrí no me dejó dormir por varias semanas.
Encontré una foto de ella y era justo como la imaginaba: guapa, sonriente, pero con un aspecto quebradizo. Me agobiaba la pena al descubrir aquella horrible tragedia. Su cadáver fue hallado cerca de las fauces de un bosque, con la ropa desgarrada y las pertenencias robadas. Tenía veinticuatro años cuando falleció. El horrible crimen fue ejecutado por quien ella pensaba que era el amor de su vida. Samuel Crow era un monstruo sin corazón y sus manos estaban manchadas con la sangre de otras tres mujeres. Después de que se comprobaron sus crímenes, fue capturado, enjuiciado y condenado a la silla eléctrica.
Descubrí que los restos de Charlotte fueron enterrados en el cementerio de Crimsonwood. Le hice una visita después de saber lo que pasó y llevé su diario conmigo. Frente a su tumba, en un arrebato de tristeza, las lágrimas se desbordaron de mis ojos, y en un grabado que dediqué para ella le escribí: “Me encantó haberte conocido, amiga.”
FIN
Texto traducido con Deepl | Text translated with Deepl
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