Tecleando: Una sinfonía interrumpida (SPA-ENG) Prosa poética

La frialdad en las manos me lleva al teclado para calentarlas. Sin ideas preconcebidas, las palabras van apareciendo en un intento por escapar de una realidad que agobia. El sonido, a lo lejos, evidencia que más allá de mí, también otros, enfrentan circunstancias, quizás, parecidas a las mías, pero desde perspectivas únicas e irrepetibles. Quiero llorar, y mi yo superior me ataja, dándome a entender, en un instante sustancial, que todo es parte del camino. Pero… entonces, me revelo inconsciente, bajo el liderazgo de lo que siento: tristeza y dolor; lloro.

A través del reflejo de la pantalla, veo mi imagen, algo caduca y distorsionada, enmascarando mi esencia: heredada en permanente transformación. Los chasquidos de mis dedos, impactando las teclas, parecen ser parte de una sinfonía interrumpida al compás del soplo en las vertientes de sentimientos e ideas. Instantes intrascendentes, pero no por ello sin importancias. Al menos para mí, dan sazón a mi existencia, agridulce, en el tiempo y lugar que me toca transitar.

Observo alrededor, enclaustrado en lo artificial, acompañado de un minimalista verdor de plantas ornamentales que, con poco prosperan milagrosamente asistido por la luz, en una tierra aprisionada, regada sin regularidad. Estas dependen del cuidado para no terminar marchitas por desidia. Me reflejo en ellas, en cierta manera.

Sigo tecleando bajo el siniestro influjo de no saber que quiero en este instante. La sensación de incipiente molestia en mi estómago y cabeza, alerta, al igual que las hojas marchitas, la fuerza de la materia. Y comprendo lo parecido que somos en realidad.

Pienso en el tiempo empleado en este tecleo sin sentido aparente. En lo banal y sublime, sin poder ubicarlo en alguno de los extremos. ¿Será un desperdicio? Mas aún sigo calentando mis dedos, intentando escapar de la monotonía, de la vida aislada por lo artificial, de las vicisitudes de un mundo lleno de peligros y oportunidades. El tic tac de reloj de pared me indica de la cadencia de la vida misma, pongo la mano sobre mi pecho en busca de mi propio ritmo, pero la gruesa chaqueta impide que lo sienta. ¿Cuántas cosas habré dejado de sentir por la comodidad y protección? Y lo peor, ¿qué habré dejado de vivir por las mismas razones?

Los sonidos graves de mis vísceras compiten con las agudas del retorno de las teclas. Me asalta la duda de la causa de tal agudeza. ¿Será por la fuerza ejercida, o por un efecto preconcebido? Sin duda, por ambas. Presiono con cuidado y suavidad y el sonido se torna casi imperceptible. Quizás de eso trate el camino, de saber pisar con la presión adecuada para causar el efecto deseado. Sin importar la audiencia. Al final, lo banal o lo sublime recae en quien lo ejecuta y en quien lo observa, mágico e irrepetible en tiempo y espacio.

Mientras tanto, sigo tecleando.