Poesía narrativa: Niniane solo quería amar [Esp-Eng]

Desde el borde de la corniza, desde el panorama lejano de una ilusión quebrada y sumisa. Preciosos ojos llorosos reflejos del dolor del alma y una sonrisa caída. Bastarda esperanza que le permitió soñar despierta con un futuro diferente. Pero cual gusano comiendo carne desde el cuerpo putrefacto, la desdicha cavaba profundo en el mar carroñero de la oscuridad de un juego del destino macabro, sin pies ni cabeza para su treta descarrilada.

Mortal dibujo ondulante de un amor correspondido y una familia propia desde el vientre soñado con pies firmes en el coliseo del azar. La felicidad se había vuelto constante y la dopamina volaba por el cielo lila cuyo reino de aves mantenía a flote algo que no había tenido antes, amor incondicional, sin reparo ni amparo miserable de un día lluvioso y sangrante.

Sin aliento en la esquina de la perdición, suplicando misericordia y piedad que jamás llegaría ni por lástima de los ángeles burlándose de su desgracia. Resta y suma en constante tira y afloja de sus ligamentos cardiacos atormentados por tanto llanto, oraciones y tropiezos, recelosa de la cordialidad y de un final feliz, pues esta vida no es un libro comprado por tres pesos en un bulevar de París.

Pero en un día soleado él había llegado entre flores y sabores fríos coloridos, hundida en oxitocina infectada de deseo y alegría. La ansiedad había tomado unas vacaciones largas a las orillas de una Italia ostentosa y la depresión en cambio buceaba a lo lejos en una Grecia romántica llena de misticidad y estética encantada. Gemidos, risas y vino, una versión que ni ella misma conocía, inhalando amor, unido con su saliva acariciando su lengua hambrienta de un éxtasis que antes consideraba imaginario, imposible y sin sentido.

En la cima de un cuento escrito entre estrellas y locuras penales, él sería el regalo que después de tanto dolor el universo habría regalado en compensación, pero esto no era cuento infantil ni una animación feliz, era la vida irónica por la que muchos nos ahogábamos en purpurina o en el mar de un juego llamado “Vida” con colores de Dalí.

El tiempo vuela como un águila entre nubes en el verano de sol brillando, anillo en mano vientre espeso y habitado, ojos amorosos, ansiosos y resplandecientes. Conductor dormido del lado contrario en la curva de una montaña por la mañana nublosa, era el ingrediente perfectamente correcto y desastroso para poner fin a una historia de bet seller. Nacida y criada de tragedias previamente, para concluir sin vida en otra más de ellas, como la cereza en un pastel tenebroso de entrega inmediata, con remitente al efecto mariposa de colores similares a la noche estrellada de Van Gogh con propina deseada.

Escrita en versos de Edgar Allan Poe, pintada con acuarelas de Thomas Moran para ser exhibida donde no llega el Sol, alimentada con el amor de las canciones de Morat, aniquilada por el azar como en una escultura de Lola Mora. Atados a infortunios y temporadas de felicidad, esto solo fue un vistazo de la vida de Niniane quien como cientos de personas, a veces no tiene un hermoso final.

From the edge of the ledge, from the distant panorama of a broken and submissive illusion. Precious tearful eyes reflecting the pain of the soul and a fallen smile. Bastard hope that allowed her to daydream of a different future. But like a worm eating flesh from a rotting body, misfortune dug deep in the carrion sea of darkness of a macabre game of destiny, with neither head nor feet for its derailed trick.

Mortal undulating drawing of a requited love and a family of its own from the womb dreamed with firm feet in the coliseum of chance. Happiness had become constant and dopamine flew through the lilac sky whose bird kingdom kept afloat something I hadn't had before, unconditional love, no qualms or miserable shelter of a rainy, bleeding day.

Breathless in the corner of doom, begging for mercy and pity that would never come even for the pity of angels mocking her misfortune. Subtraction and addition in constant tugging and loosening of his heart ligaments tormented by so much weeping, prayers and stumbling, wary of cordiality and a happy ending, for this life is not a book bought for three pesos on a Paris boulevard.

But on a sunny day he had arrived amidst flowers and cold colorful flavors, sunk in oxytocin infected with desire and joy. Anxiety had taken a long vacation on the shores of a swanky Italy and depression instead dived far away in a romantic Greece full of mysticism and enchanted aesthetics. Moans, laughter and wine, a version she didn't even know herself, inhaling love, joined with her saliva caressing her tongue hungry for an ecstasy she had previously considered imaginary, impossible and meaningless.

At the top of a tale written among stars and criminal follies, he would be the gift that after so much pain the universe would have given in compensation, but this was not a children's tale nor a happy animation, it was the ironic life for which many of us drowned in glitter or in the sea of a game called "Life" with Dali colors.

Time flies like an eagle among clouds in the summer of sun shining, ring in hand thick belly and inhabited, loving eyes, anxious and glowing. Sleeping driver on the wrong side of a mountain bend in the cloudy morning was the perfectly correct and disastrous ingredient to end a bet seller story. Born and bred of tragedies previously, to conclude lifelessly in yet another one of them, like the cherry on a tenebrous cake of immediate delivery, with a referent to the butterfly effect of colors similar to Van Gogh's starry night with a desired tip.

Written in Edgar Allan Poe's verses, painted with Thomas Moran's watercolors to be exhibited where the sun does not reach, fed with the love of Morat's songs, annihilated by chance as in a Lola Mora's sculpture. Tied to misfortunes and seasons of happiness, this was only a glimpse of Niniane's life who, like hundreds of people, sometimes does not have a beautiful ending.