Yo vivo en un palacio decadente, que en antaño fue la envidia de la aristocracia flamenca. Mis súbditos vestían con el resto de laureles, colgados en las puertas y ventanas de berilio. Los racimos de romero inundaban hasta los olfatos más tercos, cambiando de posición irreverente los pensamientos de nuestros antiguos predecesores.

Los escalones labrados con el mármol puro, revelaba la historia de nuestra fuerza guerrera. Mi familia conquistó hasta cumbres más infernales, donde los tronos se encendían con antorchas espeluznantes y diabólicas. Los ángeles tocaban sus trompetas y desdeñaban las tinieblas que nos rodeaban. Con la sangre de los altos, purificamos la nuestra y todo estigma del mal fue repelido de nuestra nobleza.

El vacío se convirtió en nuestra casa de campo, después de haber sobrevivido a tantas guerras. Nuestros antepasados ordenaron un muro alrededor de nuestro palacio fastuoso, en una época en que la guerra nos acechaba con ojos fieros y depredadores de lince. El alma de mis tatarabuelos se fusionó con la tiranía, y con severidad condenaron y ejecutaron a supuestos traidores de la corona.

Nuestro linaje comenzó a peligrar a partir de allí, cuando el odio hizo su cubil en el centro de los pueblos y ciudades bajo nuestro mandato. Las esquirlas de los templos sonaban tan fuertes en la lejanía, inundando los corazones rotos de las personas. Una sombra vaporosa, como las tinieblas, cubría el cielo, relinchando en relámpagos de ira; como caballos de guerra excitados por el calor de una batalla.

Se abalanzaron contra los muros y los mancharon de odio hacia nuestra estirpe. Invocaron frases descontentas, maldiciendo tradiciones y linajes. Quemaron con su rabia la beldad de los bosques, donde pasearon bestias y carroñas hambrientas de sangre y putrefacción. Las palabras de mis antepasados no sirvieron para aminorar la situación, y hubo una terrible batalla entre la milicia y el pueblo.

Se perdieron muchas vidas, pero mi familia salió triunfadora, pero la gloria y la belleza de antaño, no volvió a ser lo mismo por estos lares. Mis abuelos y mis padres, quedaron atrapados en una miseria que paulatinamente ascendía, convirtiendo los muros de marfil en comida para el fango.

Recuerdo que mi padre me decía que, en el jardín del palacio, las fiestas enaltecían hasta los dioses. Que nunca faltaba ni la muchedumbre ni la diversión. Que la música sonaba en todas partes e incitaba la diversión en sus invitados, ahora solo son palabras de recuerdos, de una maravilla de antaño.

Las sombras corrompieron la belleza y reinaron en las paredes. Cuando nací, el tiempo se oscureció y pereció la última vela de pureza. El entorno se volvió frío, nunca conocí la calidez dentro de este palacio, ni en los exteriores enormes del jardín.

La paz era abrumadora y el silencio que se sentía provocaba angustia. Aun así, he decidido continuar con mi misión divina. Aunque las columnas pareciera que fuesen a caer, no me importaba, ya estaba decidido en convertirme en el último monarca que esta nación en su tiempo quiso despreciar.